Pedra do Sono: Poesia desatada

terça-feira, 22 de março de 2011

Poesia desatada

Procurei

mas não há mais espaço

entre pensamento e fala

entre sentimento e escrita

É como um nó na garganta

que sufoca

e não permite o esvaziamento

do que há cá dentro

Está tudo atravessado

nos versos não paridos

no poema não revelado

Tudo é fantasia

é não dito

é sentido

Não faz sentido!

Escrevo

Apago

Escrevo

Apago

Não desato

O que me resta

é buscar nos versos de outros

meu sentimento roubado

recitado em estranhas bocas

que dizem o que quero me dizer-te

mas não sei

Já que os versos não despertam

o que me resta

é contentar-me com este mundo verdade

este mundo meu e nosso

Versos tortos

a me dizer

Versos tortos

Jeito torto

Vida torta

E esse nó na garganta

que não passa

O que quer me dizer?

Será que são mesmo estes teus versos

Retos?

Ou será que estes são apenas

meu desejo de se querer ser?

Na verdade

não me importo

Qualquer verso, havendo poesia

Qualquer poema, havendo poesia

Qualquer coisa, havendo poesia

Nesta noite chuvosa

me traz contentamento

Pois, em noites de chuva

só,

só a poesia salva.

Montenegro, O. Poema quebrado.

Língua

"Gosto de sentir a minha língua roçar a língua de Luís de Camões 
Gosto de ser e de estar 
E quero me dedicar a criar confusões de prosódias 
E uma profusão de paródias que encurtem dores 
E furtem cores como camaleões 
Gosto do Pessoa na pessoa da rosa no Rosa 
E sei que a poesia está para a prosa

assim como o amor está para a amizade
E quem há de negar que esta lhe é superior?"

Veloso, C.

Poesia

"Gastei uma hora pensando um verso

Que a pena não quer escrever.

No entanto, ele está cá dentro

Inquieto, vivo.

Ele está cá dentro e não quer sair.

Mas a poesia deste momento

Inunda minha alma inteira."

Drummond, C.

7 comentários:

Anônimo22 de março de 2011 às 09:51
Também ando com essa sensação de "nó na garganta", de "verso não parido"... Tem uma porção de coisas inacabadas por aqui, se acumulando pelos cantos...Affff...
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Vivian22 de março de 2011 às 20:55
...quando não se sabe o que dizer...

deixa-se carinhos, afagos,
e beijos!
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CANTO GERAL DO BRASIL (e outros cantos)22 de março de 2011 às 22:55
Isabele,
Só a poesia salva? Salvo-me aqui...

Abraço mineiro,
Pedro Ramúcio.
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Non je ne regrette rien: Ediney Santana23 de março de 2011 às 19:18
"Escrevo
Apago
Escrevo
Apago
Não desato"
essa angústia pelo que escrever pro vez nos traz tanta febre e sensações de impotência
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A.S.25 de março de 2011 às 16:33
IsaBele...

A própria chuva é um poema!...

Beijos meus,
AL
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Juci Barros25 de março de 2011 às 22:58
Que post lindo, carregado de sentimento.

Beijos.
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Suzana Guimarães 22 de março de 2012 às 00:58
Nossa! Só lindezas, ate respirei bem fundo, pois alcançou alma e vísceras.

Belíssimo post!

Suzana/LILY
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Pedra do Sono

É a pedra, o sono e a insônia. É onde tropeço tentando caminhar, o que não me deixa dormir e o que me faz sonhar. É o zumbido da mosca. É a coceira e vontade de coçar. É a impossibilidade de ser “Entre Palavras e Coisas”, porque este já existia. Mas é o que caiu como uma luva, dado o momento de sua criação. É também o nome do primeiro livro de poesias de João Cabral de Melo Neto, o moço que escreveu lindamente “Morte e Vida Severina”. É pensamento e linguagem. É meu jeito de falar, de sentir e de ver. É remédio pra minh’alma. É papel em branco me esperando.

Para uma menina com uma flor - Vinícius

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, que aliás você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado. E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você quando sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre num nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, como uma santa moderna, e anda lento, a fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der aquela paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo. E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta mas não concorda porque é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara- na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavaleiro. E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as outras mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, "Minha namorada", a fim de que, quando eu morrer, você se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse, cantando sem voz aquele pedaço em que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois. E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora - tão purinha entre as marias-sem-vergonha - a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nestas montanhas recortadas pela mão presciente de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão, de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfeitando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Clarice Lispector

Dá-me a tua mão:
Vou agora te contar
como entrei no inexpressivo
que sempre foi a minha busca cega e secreta.
De como entrei
naquilo que existe entre o número um e o número dois,
de como vi a linha de mistério e fogo,
e que é linha sub-reptícia.
Entre duas notas de música existe uma nota,
entre dois fatos existe um fato,
entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam
existe um intervalo de espaço,
existe um sentir que é entre o sentir
- nos interstícios da matéria primordial
está a linha de mistério e fogo
que é a respiração do mundo,
e a respiração contínua do mundo
é aquilo que ouvimos
e chamamos de silêncio
e nesse silêncio profundo se esconde
minha intensa vontade de gritar.

Caio Fernando

"porque já não temos mais idade para, dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como "sempre" ou "nunca". Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a continuidade da vida, das pessoas e das coisas. Já não tentamos o suicidio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim - nós, não. Contidamente, continuamos. E substituimos expressões fatais como "não resistirei" por outras mais mansas, como "sei que vai passar". Esse o nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo, porque não implica em decisões, apenas em paciência."

Gonzaguinha

Eu apenas queria que você soubesse
Que aquela alegria ainda está comigo
E que a minha ternura não ficou na estrada
Não ficou no tempo presa na poeira

Eu apenas queria que você soubesse
Que esta menina hoje é uma mulher
E que esta mulher é uma menina
Que colheu seu fruto flor do seu carinho

Eu apenas queria dizer a todo mundo que me gosta
Que hoje eu me gosto muito mais
Porque me entendo muito mais também

E que a atitude de recomeçar é todo dia toda hora
É se respeitar na sua força e fé
E se olhar bem fundo até o dedão do pé

Eu apenas queria que você soubesse
Que essa criança brinca nesta roda
E não teme o corte das novas feridas
Pois tem a saúde que aprendeu com a vida...

Cecília Meireles

Sugestão

Sede assim — qualquer coisa
serena, isenta, fiel.

Flor que se cumpre,
sem pergunta.

Onda que se esforça,
por exercício desinteressado.

Lua que envolve igualmente
os noivos abraçados
e os soldados já frios.

Também como este ar da noite:
sussurrante de silêncios,
cheio de nascimentos e pétalas.

Igual à pedra detida,
sustentando seu demorado destino.
E à nuvem, leve e bela,
vivendo de nunca chegar a ser.

À cigarra, queimando-se em música,
ao camelo que mastiga sua longa solidão,
ao pássaro que procura o fim do mundo,
ao boi que vai com inocência para a morte.

Sede assim qualquer coisa
serena, isenta, fiel.

Não como o resto dos homens.

Fernando Pessoa

Não

Não, não é cansaço...
É uma quantidade de desilusão
Que se me entranha na espécie de pensar,
É um domingo às avessas
Do sentimento,
Um feriado passado no abismo...

Não, cansaço não é...
É eu estar existindo
E também o mundo,
Com tudo aquilo que contém,
Como tudo aquilo que nele se desdobra
E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Não. Cansaço por quê?
É uma sensação abstrata
Da vida concreta -
Qualquer coisa como um grito
Por dar,
Qualquer coisa como uma angústia
Por sofrer,
Ou por sofrer completamente,
Ou por sofrer como...
Sim, ou por sofrer como...
Isso mesmo, como...

Como quê?...
Se soubesse não haveria em mim este falso cansaço.

(Ai, cegos que cantam na rua,
Que formidável realejo
Que é a guitarra de um, e a viola do outro, e a voz dela!)

Porque oiço, veja
Confesso: é cansaço.